音，我的整個人如同被驚雷擊穿。三年封筆，三年不碰樂器，我以為熱愛早已死寂，可身體的記憶從未消散。手指知道**的位置，肌肉記得彈奏的節(jié)奏，骨骼銘記所有的旋律，那些沉睡的初心，在這一刻盡數(shù)蘇醒。
我閉上眼，抬手落弦，奏響那首塵封三十三年的《荒原》。
三十歲那年，我坐三天綠皮火車奔赴青海**，窗外滿目荒灘碎石，寸草不生。也是那一年，父親肝癌離世，短短四十七天天人永隔。我奔波巡演，手機沒有信號，終究沒能陪他走完最后一程。滿心愧疚與孤獨，無數(shù)深夜徹夜創(chuàng)作，才有了這首沒有華麗前奏、直擊本心的民謠。當年唱片公司極力反對，認為太過壓抑賣不出銷量，我傲骨不改，執(zhí)意堅守自己的音樂。
歲月磨去了我年輕時渾厚磁性的嗓音，如今聲音沙啞粗糙，像砂紙摩擦木頭，沉淀了半生的滄桑與遺憾。
雨聲滴答，車流喧囂，路人行色匆匆。我坐在便利店潮濕的臺階上，不問周遭浮華，安靜唱完整首歌。
鹿溪從頭至尾靜靜聆聽，一言不發(fā)，沒有煽情的感慨，沒有刻意的落淚。一曲終了，她認真看著我，發(fā)自內(nèi)心說出兩個字：“**?！?br>最簡單的夸贊，卻勝過世間所有浮華吹捧，積壓心底三年的沉悶，悄然松動，這也是我三年來，第一次想要微笑。
“這首歌叫什么？”鹿溪輕聲問道。
“《荒原》，我寫的?！?br>“那后來，您為什么再也不寫歌、不登臺了？”
我沉默不語。時代變了，快餐流量神曲席卷全網(wǎng)，沒人愿意靜下心聆聽一首慢歌，真心敗給了噱頭，清醒輸給了浮躁，我的答案，無人能懂。
鹿溪接過吉他，隨手撥弄**，淡淡說起往事：“這把琴是我爺爺留給我的，他生前說，琴里藏著一位歌手的親筆簽名，只是常年磨損，早就看不清字跡了?！?br>我的心臟猛地一揪，酸澀涌上心頭。
“你爺爺……現(xiàn)在還好嗎？”
“走了，三年前肺癌離世?！甭瓜p撫破舊的琴身，眼底滿是溫柔，“臨終前他特意囑托我，如果有生之年能見到這位歌手，一定要替他說一聲謝謝。他說，這個人的歌，救贖了他最灰暗的歲月。”
大雨驟然滂沱，掩蓋了我眼底的**。我早已認出，這是1989年我定制的***FG-180限量簽名琴，全網(wǎng)僅五十把。每一把琴的內(nèi)側(cè)，我都親筆寫下初心寄語：荒原不荒，有人在聽。
鹿溪的爺爺鹿鳴，是我素未謀面、默默相守一輩子的聽眾。他帶著遺憾離世，卻將畢生珍藏的熱愛，托付給了自己的孫女。宿命相遇，我近在咫尺，卻一時怯懦，不敢坦白自己的身份。
“我叫鹿溪，梅花鹿的鹿，溪水的溪?！彼称鸺σ鉃⒚?，“我每天都會在這里彈唱，大爺，您想彈琴了，隨時都可以來?！?br>說完，她一頭沖進雨幕，馬尾在路燈下輕輕晃動，拐彎后便消失不見。
我獨自站在雨里，佇立良久。雨勢忽大忽小，我渾然不覺。